403的门敞开着，门框上还残留着几块黄色的隔离胶带的痕迹。屋内传来一阵低沉的咒骂声，一个瘦小的男人正将地板上堆积在一起的床单窗帘踢向一侧。床单缠住了他的鞋，男人蹬了下腿，却没能摆脱那块布料的纠缠。男人气急，将布料连着拖鞋一起踢向墙角。他插着腰，咕咕哝哝地骂了起来。骂了几句，似乎觉得不解气，一脚将床边密封的纸箱踹开。纸箱翻滚了下，滑到我的身前。男人这才发现门外还站着个人，他眯着眼，打量着我，问：“你找谁？”

我不知道。我不知道我为什么要来。我来找谁？我能找到谁呢？

男人抱着手臂，又问：“你找那个姓夏的？”

我没出声。男人烦躁地抓了把头发，又抓了抓脖子，说：“他死了。现在送市区殡仪馆去了。你是他什么人啊？”

我是他什么人？这真是世界上最难回答的问题了。这个问题小k问过我，我没回答出来。在桐安路的派出所，在那条狭窄阴冷的走廊里，那个小警察也问过我这个问题，我撒了谎。现在面前的男人也问了我同样的问题。我依旧答不上来。

我说：“我不知道。”

男人又打量我一番，说：“什么叫不知道？你是他亲戚，还是朋友？”

我摇头，说：“都不是。”

男人皱了下眉，骂了句“神经病”。他吸了口气，咧着嘴，说，“我好心劝你一句。没事别来这边凑热闹，这屋死人了，别殃着你。”顿了顿，男人还是没能按捺住怒火，向前走了两步，直接将纸箱踢出了门外。

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